- Par Arthulf
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Chant 25 – Guerre
Désordre et fumée s’ennorgueuillissaient sur le champ,
Le plat des armes frappait sans logique,
Les morts qui gisaient à terre avaient des enfants,
Au loin, des yeux cachés murmuraient face à un tel cirque.Combattants faibles et maladroits, incultes et sournois,
Aucun rythme ne venait vous apprendre les règles et les lois,
Qui régentent l’art des armes et de la guerre,
Mouvement cyclique régulateur de la terre.Spectateurs de mort, dans les catacombes, en retrait,
Attendent patiemment l’heure du grand combat,
Le moment où les loups de terreur surgiront des fourrés,
Pour engloutir le signe de vie pitoyable de ces goujats.Le chant de guerre vole à travers vents,
Les préparatifs vont de bon train, sérieux et hautains,
Le temps n’est plus qu’attente du futur sang,
Respiration lente, souffle du destin de la fin.Les armées seraient étincellantes, les flèches dévorantes,
Les corps sans vie, dans la fosse des exécutés,
Et les coupes de sang déversées, abreuvantes
Du sol assoifé par des siècles empoisonnés.Silencieuse sera son arrivée,
Lorsque de la fin des temps, le gong aura sonné,
Six hivers écoulés, le printemps pourra poindre son nez,
Dans un air, une nouvelle fois purifié.La guerre… elle arrive… on l’attend…
Telle une ombre sur le soleil des aveuglants,
Frappe-t-elle de la main gantée des larmes de sang,
Une fois encore, sur la mer des mensonges triomphants.
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