- Par Arthulf
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La terre des vaincus
Le champ grisâtre de notre malheur,
Pâle cimetierre sans couleurs,
Miroir d’un monde déchu, en pleurs.Des têtes empalées, des corps mutilés,
Carnage d’une guerre sans pitié,
Dont les braves tombèrent désarmés.Trophées de guerre plantés à terre,
Offrandes oubliées d’un temps éphémère,
Odeurs funestes d’une décomposition de chairs.Ultime agression fleurissant à l’horizon,
Souvenirs ténébreux à en faire perdre la raison,
Nouvelles prières s’élevant à l’unisson.Pluie, sang et haine,
Abreuvent une terre pétrie de peines
Où l’ancienne clameur gène.Le vent souffle sur le gouffre,
Toute âme égarée y souffre,
La peur de tout un monde s’y engouffre.Un rayon de soleil transpercerait l’oubliée,
La force d’un survivant ceindrerait l’épée,
Lorsqu’enfin vengés, ils seraient libérés.
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